Un samedi soir de Novembre, quelque part en Allemagne.

Les restes de houmous (recette ramenée d'Israël), de couscous au beurre aux courgettes, dattes, raisins secs et oignons au miel (invention du jour, sur une inspiration de la cuisine de ma mère et de celle de ma grand-mère paternelle), et de riz-au-lait à la fleur d'oranger (recette récupérée sur l'Internet Mondial et exécutée avec brio par un Italien qui s'y connaît en risotto) s'entassent dans la cuisine.

Ça a commencé par « Tu fais quoi le week-end prochain ? Je peux venir chez toi ? ». Ensuite, il y a eu « — Ça pose problème si je pose mon lundi ? — Non vas-y, y a les jeunes UMP^[1] en visite, tu seras mieux ailleurs. ». Et puis « — Ça te dirait d'aller, euh, quelque part, genre Munich ou le lac de Constance ? — Chouette un lac ! ».

(Le tout alors que ça fait des semaines que je dis aux gens que j'ai pas le temps d'aller les voir avant 2012. Ce qui est par ailleurs désormais objectivement vrai puisque je n'ai pas un week-end complet à la maison d'ici le 7 janvier, qui au passage est celui de mon anniversaire, va donc savoir ce qu'il va lui arriver.)

Il y a eu un ballon de baudruche, Picasso, Toulouse-Lautrec, Cézanne, Degas et Renoir, et des amis à dîner.

Il y a eu des panneaux en Futura, des châteaux qui défilent par la fenêtre du train, de la brume, un ponton en bois, un poisson, un coucher de soleil, Jupiter, Véga, et la constellation du cygne^[2].

Il y a eu 90% d'humidité au petit matin, un Birchermüsli dans un chouette café, un lac dans la brume, une traversée en ferry, une incursion en Suisse, une répétition d'orchestre dans une cathédrale, des canards, des cygnes et des foulques macroules, une opé cartes postales réussie, des étudiants déguisés pour Halloween, un train attrapé au pas de course avec au moins 45 secondes de marge.

Il y a eu de quoi rire, sourire, médire^[3], sentir les nœuds dans mes épaules se défaire doucement et commencer à oublier les journées de onze heures au labo plus quelques unes à la maison.

(Et pas le moindre raton laveur.)

Après je suis rentrée chez moi vers minuit dans la brume d'Halloween ; le lendemain j'ai préparé des slides en râlant que c'était férié et qu'y avait pas d'étendue d'eau ; le surlendemain je suis retournée au labo avec 5 réunions, un exposé à base des slides en question et une journée de seulement dix heures.

Je crois qu'il va falloir recommencer bientôt.

Comme quoi quand je dis « ça va plus du tout, je suis en train de prendre des photos de mes pieds » je me trompe : ça va au contraire de mieux en mieux.

Parmi les nombreuses attractions de la jolie ville où que j'habite en Germanie figure en haute position la rivière qui la traverse. En plus de figurer en place d'honneur sur toutes les photos des touristes, elle est aussi le centre d'un certain nombre d'activités nautiques, du kayak au pédalo en passant par les fameuses barques à fond plat aussi iconiques ici que les gondoles à Venise.

Nous débattions hier midi, comme il en est malheureusement souvent le cas, et parce qu'il y a matière et en raison de la pauvreté occasionnelle de nos conversations (c'était un lundi, ce qui sans nulle doute a contribué à la vacuité de nos esprits), de la qualité de plus en plus déplorable de notre déjeuner (pâtes qui collent, sel à la viande, légumes gras au goût de bouillon cube, un poème).

« Ce week-end, j'ai fait des pommes de terre. » annonça l'air rêveur et les yeux brillants un des thésards allemands attablés devant notre regrettable pitance. « C'était trop bon. »

— « Des pommes de terre ? » s'enquit une chercheuse chinoise d'un ton dubitatif.

— « Oui, sautées, avec du romarin, et du steak. » répondit-il en salivant.

Et c'est ainsi que je compris que dans ce pays, la viande accompagne les pommes de terre et non pas l'inverse.

Oui. J'ai eu cette chanson dans la tête pendant les six jours que j'ai passés à Vienne. Elle m'est venue dans l'avion, avant même que celui-ci ne décolle, et je savais d'ores et déjà qu'elle n'allait pas me lâcher. Et comme je suis généreuse, je partage. Ne me remercie pas, c'est tout naturel. Dans la Rome Antique / Errent les romantiques / Les amours infidèles / S'écrivent sur logiciel, ça vaut son pesant de Julien Gracq. Poum pam pam poum pam pam poum pam pam poum pam pam.

J'étais à Vienne, donc, pour une conférence.

Moi qui aime tant les voyages, j'ai été gâtée la semaine dernière par non pas une mais deux réunions de bon aloi entre académiques.

La première : à Berlin (sept heures de train dans chaque sens), pour fricoter avec quelques six ou sept cent heureux bénéficiaires de la même fondation qui me permet de m'acheter mes yaourts et mes billets d'avion tout en servant la science, tout le monde en costume pour écouter les beaux discours et de la Kanzlerin et du Président de la République Fédérale de Germania.

La deuxième : dans une auberge d'un patelin du Jura souabe à l'interminable nom d'environ une syllabe par habitant, enfermée pendant presque deux jours entiers avec quarante-six collègues, dont quarante biologistes, à présenter des travaux qui ne m'appartiennent pas découverts avec une certaine perplexité dans le train de retour de Berlin.

L'avantage de ne pas s'attendre à grand chose est qu'on ne risque pas d'être déçue et tout s'est donc fort bien passé.

Préambule : je blogue une fois tous les trente-six du mois, mais quand je le fais, tu n'es pas volé sur la marchandise. Ce qui suit est donc long, je te préviende. J'ai mis des photos, du gras, et des listes à puce pour égayer, va, ne t'en fais pas.

J'avais déjà avant ce court séjour à Stockholm une certaine familiarité avec la Scandinavie, ayant vécu 4-5 mois au Danemark il y a fort longtemps. Cependant, si le Danemark fait partie de la Scandinavie dans son sens le plus courant (je viens de vérifier sur Wikipédia, alors), et si la langue qu'on y parle ressemble étrangement au norvégien et au suédois tant que personne n'ouvre la bouche pour la parler (les Suédois disent que les Danois parlent avec une patate chaude dans la bouche ; personnellement, j'estime qu'ils vomissent plus qu'ils ne parlent ; sérieusement, même le souabe est mélodieux comparé au danois), je refuse de faire aux autres scandinaves l'injure de les amalgamer aux Danois.

On me faisait remarquer récemment, et à juste titre, que je ne bloguais plus. Ma vie, se demandait-on, serait-elle devenue si morose que je n'aurais plus le moindre billet à en tirer ? Sachant que je réussissais à pondre régulièrement des bêtises à l'époque où je rédigeais ma thèse, période de ma vie qui n'était pas sans rappeler cette célèbre Une de Charlie Hebdo, « Trente ans dans un mur ou la vie d'une brique », il aurait vraiment fallu que je tombe dans l'ennui le plus indescriptible pour que cela soit la raison de mon silence. En y réfléchissant un peu, je crois que la raison de mon silence est simple : j'ai redécouvert qu'il existait une vie ailleurs que de l'autre côté de mon écran d'ordinateur. Un commentaire qui fera rire les moins accros à la technologie et au Ternet d'entre vous, à la vue de mes parfois longues heures de travail derrière ledit écran, et de la fréquence de mes interventions sur Twitter, Facebook, et les blogs des autres gens.

Hors de question cependant de laisser les lieux complètement à l'abandon, et c'est pourquoi je vous propose aujourd'hui, à vous deux lecteurs et demi encore dans les parages grâce à la magie du RSS, un bref (ou pas si bref que ça, je rappelle que je souffre de logorrhée verbale) bilan de mes presque quatre premiers mois de Research Scientist (je ne me lasse pas du titre, scusez-moi) en Germanie du Sud.

Non pas Dreyfus, mais DSK (les Juifs sont partout et moi aussi je peux faire de l'humour de merde).

(1) La France est un pays dans lequel beaucoup, beaucoup de Gens Importants considèrent que les Gens Importants doivent être traités avec la déférence qui leur est due du fait de leur importance et non pas comme les autres criminels, et n'hésitent pas à le dire.

(2) La France est un pays encore très, très sexiste. cf. « Humour franchouillard ».

Gens,

Tu auras remarqué que je suis tellement zoccupée à (1) voyager de par l'Europe (2) raconter des bêtises (généralement en anglais) sur Touiteur (3) me faire de longues balades (4) glandouiller sur le Ternet mondial (5) éventuellement, mériter mon bretzel quotidien^[1], que ça commence à prendre sérieusement la poussière, par ici.

(Alors que quand j'étais en thèse et que je passais ma vie à (1) bosser (2) danser (3) bosser, je bloguais. Go figure.)

Nonobstant, il m'arrive des zaventures formidables (formi formi formi sol si... do^[2]), du genre de celles qui sont tellement extraordinaires que tu ne peux t'empêcher de regarder ton reflet dans une flaque d'eau sale^[3] et de te dire « ça, c'est blogable ». Pour ensuite ne pas les bloguer.

Par chance, j'ai vécu l'une des plus récentes (et plus merveilleuses) de ces aventures en la chatoyante compagnie de Pétronille Du Beulogue (Impératrice de son état). Qui elle, continue de bloguer contre vents et marées, et la relate donc ici dans ce qui promet d'être un volet à épisodes.

Ces longs prolégomènes pour te dire, allez, va lire le tizeur. Oui, y a qu'un tizeur pour l'instant. Mais bientôt, y aura une chèvre (je te fais le tizeur du tizeur). D'où mon titre.

Bien la bise à ton oryctérope.