American Rhapsody

Aujourd'hui ça me regarde

Krazy Kitty — Sat, 04 Feb 2012 23:59:00 +0100

Le chef d'orchestre, quand je débarque avec vingt minutes de retard parce que je me suis brillamment perdue après avoir raté mon bus — regard noir.

Le trompettiste arrivé en même temps que moi — regard amusé.

Le premier violon solo, en coulisse, quand elle me donne un la et que mon alto lui répond un ré dièse (il faisait froid, en coulisse) — regard perplexe.

Ma copine de pupitre, pour son premier concert en temps qu'altiste — regard inquiet.

La chef de pupitre d'alto — regard complice.

Plusieurs centaines de personnes, dans la salle de concert la plus prestigieuse de la ville — regard attentif.

Les amis venus me voir sur scène (moi et une soixantaine d'autres instrumentistes, plus environ autant de choristes), à la sortie du concert — les yeux qui brillent.

L'un d'entre eux, me demandant comment on fait, pour arriver à jouer tous ensemble — regard admiratif.

366 réels à prise rapide via Araignée et Zelda

Aujourd'hui question idiote

Krazy Kitty — Fri, 03 Feb 2012 23:14:00 +0100

« Qu'est-ce que tu en penses ? »

J'en pense que tu ne peux pas être sérieux. J'en pense que j'en suis sur le cul. J'en pense que je ne viens pas de passer sept heures à bosser et cinq de plus à musiquer pour trouver dans ma boîte mail des suggestions aussi ridicules.

J'en pense que tu es la victime d'un mélange particulièrement déplaisant d'arrogance, de paresse, et d'un sens des priorités douteux. J'en pense que tu refuses d'admettre que tu es dépassé. J'en pense que tu essaies de sauver la face en racontant n'importe quoi sur un ton suffisant à des gens dont tu espères qu'il ne le remarqueront pas. En fait, je suis à deux doigts d'en penser que tu n'essaierais pas quelque chose d'aussi indécent si les gens en question n'étaient pas des nanas.

J'en pense que tu as le culot d'essayer d'entraîner tes collaborateurs et, pire, des personnes que tu es supposé encadrer, guider, superviser, dans ta mégalomanie. J'en pense que tu es en train de dresser des barrières impardonnables entre ton groupe et le genre de choses solides qu'il veut faire.

J'en pense aussi que je m'en veux énormément d'avoir laissé la situation atteindre ce stade déplorable.

Et j'en pense, malheureusement, que j'ai tout intérêt à ne pas te le dire de façon si crue si je ne veux pas finir avec dans mes roues le genre de bâtons que tu jettes dans celles de ce type qui ose te « répondre ». Bien que je crève d'envie de te dire tout le mépris que j'ai pour les chefaillons qui abusent de leur autorité. Et malgré tout, tu sais quoi ? J'en pense aussi que tu ne m'as encore jamais vue vraiment en colère. Accroche-toi à ton feutre à tableau, mec.

366 réels à prise rapide via Araignée et Zelda

Panne d'inspiration

Krazy Kitty — Sun, 29 Jan 2012 12:45:00 +0100

Cinquante anniversaires.
Un dragon d'eau.
Cinquante dragons, et une année dans l'eau.
Une armée de cinquante dragons d'eau.
D'eau ? Le Manzanares, la fontaine de Cibeles.
D'eau, dos, do, de haut, que d'os !
Ô dingos ô châteaux,
Do ré mi fa sol la si do.

Pablo comme Neruda,
Et Pablo comme Picasso,
Picasso mange la pomme et la pomme lui dit merci,
Un cheval-caisse et des tiroirs de course.
Dragon dragonne cavalier dans son sabre empêtré
Des cartes d'eau un dragon à jouer.
Un dragon en jouet, un dragon enjoué.
Quel dragon enfumé !

"Today is a lovely day to run"
...
I don't know what the lyrics are
"A room full of dust and a broom to sweep up"
Courir, marathoner
Cartes postales, cartes à jouer.
J'ai beau chercher, je ne trouve pas comment lui souhaiter.
A moins que, peut-être, en anglais ?

For Pablo's fiftieth birthday
I must find an elegant word play
Failing which, my promise I would betray
The shame of it could well never fade away
Yet, wish him many happy returns of the day!

Fiat Lux divers et très frais

3 paragraphes en cinquante mots chacun, un quintil (sur une rime) de 8 + 9 + 10 + 11 + 12 = 50 syllabes, en acrostiche ;
Jean-Patrick Manchette ;
Packing Blankets (pas trouvé meilleure qualité sonore, mais le petit lutin aléatoire qui sévit dans mon ordinateur a véritablement passé cette piste pendant que je m'escrimais) ;
La promenade de Picasso ;
Dans ma maison

Epilogue

Et le lecteur aura compris pourquoi je laisse généralement ma poésie dans les cartons empoussiérés de mon adolescence auxquels elle appartient. (Et oui, ça se passe à peu près comme ça dans mon cerveau.)

Un samedi soir en Germanie

Krazy Kitty — Mon, 23 Jan 2012 22:28:00 +0100

Les chercheurs, à en croire la sagesse populaire, sont souvent des gens bizarres, socialement inaptes et tout aussi peu informés des choses de la vie réelle qu'ils sont brillants dans l'incompréhensible domaine dans lequel ils ont décidé de se spécialiser.

Les enseignants du secondaire, eux, auraient plutôt la réputation d'être chiants, de se passionner pour d'obscures catastrophes humanitaires dont ils parlent avec autant de certitude que de mots de plus de cinq syllabes et de prendre les gens de haut.

Samedi soir, un de mes collègues (chercheur) et sa copine (prof de lycée) avaient organisé une soirée pour fêter leurs trente ans respectifs. Soirée à laquelle étaient invités ses amis et collègues à lui (tous chercheurs) et ses amis et collègues à elle (tous profs).

Et quand tu mélanges des gens incapables de faire la conversation avec des gens qui se sentent investis de la mission de remonter le niveau intellectuel de la soirée, c'est un peu comme quand tu mélanges de l'huile et de l'eau : tu as beau secouer (ou, en l'occurrence, mettre tous les gâteaux sur la table au fond du salon), tu te retrouves toujours avec les uns d'un côté et les autres de l'autre.

Au point que les gens civilisés se retrouvent tous dans le salon, assis sur des canapés, des fauteuils ou le tapis moelleux, alors que les losers mal fringués se calent par terre dans le couloir. Et puis finalement, c'est comme au boulot, je suis assise à côté de Cobural (sauf que sur le lino à bloquer le passage) et de temps en temps l'un d'entre nous se tourne vers l'autre et lui dit « I'm bored ». You don't say^[1]. Le collègue qui nous a invité, quant à lui, papillonne d'un groupe à l'autre en buvant des shots.

Et de quoi parle-t-on donc, entre collègues, assis par terre dans un couloir contre une armoire bancale ? (La conversation se déroule majoritairement en Deutsch, langage que je suis la seule à ne pas parler couramment.)

1. De notre proche déménagement dans de nouveaux bureaux. Dans une cave (un sous-sol, pardon). Mais une cave avec des fenêtres (le terrain autour a été partiellement déblayé). Et cette conversation a été pour moi l'occasion de réaliser que la nouvelle division bureau-des-thésards / bureau-des-postdocs signifie qu'au lieu d'avoir une fenêtre vers le terrain déblayé, avec vue sur le ciel en tordant le cou et la vague promesse d'un rayon de soleil au moins un quart d'heure par jour, je vais me retrouver dans le bureau qui a une fenêtre qui donne sur un mur en béton. Le crétin qui prévoit de soutenir sa thèse avant que nous ne déménagions trouve ça très drôle ; quant à moi je suis depuis à deux doigts de la crise d'angoisse.

2. De saucisses. Moi : « Vous êtes en train de parler de saucisses ». Cobural (qui est Grec), une note d'hystérie dans la voix : « Ça fait un quart d'heure que vous parlez de saucisses ». Samedi soir, et je passe la soirée avec des Allemands à parler de saucisses. Je m'effondre de rire à défaut d'autre chose, seul Cobural, qui invoque Dieu le poing brandi et les yeux au plafond, comprend pourquoi.

3. Des humoristes bavarois. Citations en bavarois à l'appui. J'ai arrêté de comprendre après la description véridique de profs munichois : I bin Bayrisch, mia san do i Bayern, mai Kurs is auf Bayrisch^[2]. Mais apparemment c'est super drôle. Ça a duré au moins vingt minutes, en tout cas.

4. Du voisin d'en-dessous d'un de mes collègues, qui cite comme hobbies « coudre » (pourquoi pas, mais ça permet de très vite identifier lesquels des participants à la conversation ont des tendances homophobes, ambiance) et « faire le ménage ».

Je comprends vraiment pas que les profs aient préféré pontifier sur la Syrie^[3] plutôt que de se joindre à nous.

Épilogue : le lendemain, j'ai passé la soirée à faire des pizzas et rire à gorge déployée avec quatre physiciens, deux biologistes et une mathématicienne, mon cas n'est donc peut-être pas totalement désespéré. En dehors du fait d'avoir ri aux larmes d'une série de blagues à propos de topologie, je veux dire.

Notes

[1] « Je m'ennuie ». Je ne te le fais pas dire.

[2] Je suis Bavarois, nous sommes ici en Bavière, mon cours est en Bavarois.

[3] C'est pas la partie « Syrie » qui me dérange, c'est la partie « pontification ». Surtout que pontifier en Allemand, j'ai pas le niveau linguistique du tout.

Échéance

Krazy Kitty — Mon, 16 Jan 2012 22:10:00 +0100

Y a pas deux semaines que je m'envolais lyriquement sur la Science avec une majuscule, un truc clean, bien léché, minutieusement étudié, avec des beaux rouages bien huilés, graou, quoi.

Deux jour plus tard une des thésardes débarquait dans mon bureau. « On a besoin de ton aide. » Pour boucler un papier à soumettre à une Grande Conf (celle-là même au sujet de laquelle j'avais déjà décrété que si c'était comme ça que ces gens-là faisaient de la science, moi je préférais encore la macramé, merci (non je ne sais toujours pas ce que c'est que le macramé, pourquoi ?)). Neuf jours plus tard. Le jour de la cérémonie de mariage de la nana à l'origine du projet, celle qui a eu une chouette idée et qui a fait marcher les maths et tourner une bonne partie du code. Et qui vit en Chine, sept heures plus tard que nous, derrière le Grand Pare-Feu.

A ce stade, ce que je connais du projet, c'est une vague conversation il y a trois-quatre mois sur l'idée de départ, mon affirmation péremptoire que ça n'allait jamais marcher (ce qui n'est pas encore clairement faux, le problème a légèrement changé depuis), et le fait d'avoir récemment pondu une page sur des thèmes connexes pour un dossier de subvention.

A partir de quoi il a fallu que je trouve des jeux de données additionnels, que j'imagine et implémente deux-trois petites fioritures, que je trouve une manière intelligente de présenter les résultats, et que j'écrive une bonne partie du papier.

Puis, parce que malgré le côté complètement à l'arrache pas du tout graou du truc, j'ai encore un minimum de conscience professionnelle (sans parler de curiosité scientifique), que je vérifie les maths dans les moindres détails (et ce à l'époque où on arrivait du point de départ au résultat en 6 équations au lieu de 22 dans la version finale, autant te dire que ça manquait un peu de détails). Ça m'a pris une dizaine d'heures, deux fois plus de feuilles de papier, et une discussion houleuse avec mon Cobural quand j'ai enfin fait tenir les détails sur quatre pages (j'écris gros), façon « — tout ça pour ça ? — parce que tu le vois immédiatement, toi, comment réécrire la dérivée du lagrangien pour obtenir ce terme ? ». Au final j'ai trouvé une coquille (un signe plus s'était subrepticement transformé en signe moins) mais au moins je te garantis que ça marche.

Enfin, dans les derniers moments, ça a donné à peu près ça (si lis mes bêtises sur Touitteur, tu auras déjà eu la plupart des détails, j'admets).

H - 48. Déjeuner avec des collègues d'un autre groupe de recherche. « Oh, on verra bien, là tout de suite les simulations ne marchent pas, il manque un petit bout, et on est toujours obligé de faire rentrer nos données au chausse-pied dans notre cadre. Mais c'est une solution valide pour un vrai problème qui existe, rassure-toi. C'est juste que comme y a pas de solution, personne ne crée de jeu de données qui corresponde, et là j'ai pas le temps de le faire moi-même. Puis on a une introduction, les méthodes, et des tables de résultats, ça va aller. »

On comprend mieux pourquoi ces gens-là m'invitent à déjeuner (ou au cinéma, ou à boire des bières) avec eux : je les fait marrer.

H - 43. J'ai passé l'après-midi sur le canap' de la salle de réunion, avec du thé et du gâteau au chocolat. A coder en tandem avec la thésarde du début de l'histoire. Me sentant tendue, Cobural me fait des imitations de Pedro-Manuel (tu ne sais pas qui est Pedro-Manuel ; c'est plus drôle si tu sais, mais c'est trop long à raconter, bref, je l'écris là parce que ça me fait rire de m'en souvenir, moi, et peut-être une autre personne sur la planète).

H - 42. Suivant l'exemple de Chef, du gars dont c'était l'anniversaire d'où le gâteau au chocolat, et de la thésarde sus-mentionnée et épuisée, j'éteins mon moniteur et commence à me préparer à partir. Cobural s'indigne que nous partions tous déjà alors que nous comptons toujours envoyer un truc à cette conférence (son projet n'est pas assez avancé). Je fais valoir que j'ai une répétition d'orchestre et que je suis incapable de tenir quarante-deux heures sans dormir. Cobural admet qu'il aimerait peut-être bien être capable de voir les choses de la même façon que moi.

H - 40. Répétition d'orchestre. Notre chef est devenu papa le jour même, il est extatique et n'arrête pas de faire des blagues tout en sautillant sur place de la joie que lui procure le début de son congé parental. Je trouve que ça vaut plus le coup que Matlab.

H - 33. Cobural vient d'avoir une idée pour son projet. (Je n'ai plus eu aucune nouvelle depuis, à part la confirmation de l'abandon de l'idée d'en faire quelque chose avant la date butoir.)

H - 29. Chef aime beaucoup mon introduction, mais regrette qu'elle ne soit pas du tout adaptée au style de la conférence.

H - 30. Ah ptain les gars, y a un bug quelque part.

H - 224. Ah, tiens, il faudrait refaire une des expériences. Les données sont en Chine, avec la nana qui se marie demain. Bon, ben on va bien trouver le jeu de données d'origine quelque part ?

H - 213. J'ai trouvé le bug ! Danse de la joie dans mon bureau.

H - 202. A l'issue d'une longue conversation, Chef et moi sommes finalement d'accord sur le message à faire passer dans le papier et les jolis graphiques à dessiner pour l'illustrer.

H - 202. Chef vient me demander si j'ai accès au pipfile. Je le regarde la tête sur le côté, perplexe. Probablement pas puisque je n'ai aucune idée de ce dont il peut bien vouloir parler. Ça le surprend grandement. Il ressort de mon bureau pour s'en occuper. Trois bonnes minutes plus tard, je réalise qu'il parle d'un bibfile. L'accent allemand, pas facile tous les jours pour la petite française.

H - 1921. Je réalise que depuis le déjeuner je suis convaincue que la date butoir est deux heures plus tôt qu'elle ne l'est.

H - 20:48. Je suis incapable de faire le moindre calcul mental.

H - 19. Oh, un rappel de la date limite ! Au cas où les gens auraient oublié et soient à la plage en train de siroter des cocktails avec des parapluies dedans.

H - 18:45. Chef envoie une version non-définitive au cas où.

H - 18:30. « La nuit va être longue ! », s'exclame Chef sur skype. (Oui, il est dans le bureau d'à côté, et j'entends les mouches éternuer à travers la cloison d'une insonorisation à toute épreuve, mais skype, ça va plus vite.)

H - 18:15. Je remarque, aux blagues des gens, que la France a perdu un A. (Manifestement tout le monde autour de moi s'en contrefout ; ça tombe bien, moi aussi).

H - 18. Les simulations commencent à marcher mais je crois que notre thésarde a elle arrêté de fonctionner. Nous commençons à envisager de changer de crèmerie et à continuer la bataille depuis nos chez-nous respectifs.

H - 17. Je suis chez moi, j'ai récupéré du chouette courrier qui fait plaisir, j'ai un bol de soupe, y a les Beatles qui chantent, et j'édite frénétiquement la troisième section du papier tout en causant avec les deux autres sur skype (super-thésarde est de nouveau en état de marche, autant que faire se peut).

H - 16. Chef commence à craquer et à faire des blagues. Nous sommes tous les trois entièrement convaincus que ce papier, c'est du grand n'importe quoi, l'idée est nulle, ça sert à rien, et puis de toute façon ça marche même pas. Enfin c'est pas grave, Chef dit qu'on peut quand même rester chez nous lundi, pour compenser.

H - 15. J'en suis à la fin de mon deuxième litre de thé de la journée (approximativement). Un des trucs que j'ai implémentés marche ! J'en reviens encore moins que les autres et cherche désespérément quel pourrait être le bug. « There's no bug, it's a feature » me dit super-thésarde.

H - 14. Les résultats de nos expériences sont présentés dans un tableau. De 15 lignes et 9 colonnes. Ce qui nous fait donc 135 nombres à 4 chiffres après la virgule. Même moi je n'ai pas envie de les interpréter. Personne ne va lire ça. Je le fais remarquer ; Chef me répond qu'on a d'autres trucs plus urgents sur le feu, là. Je perds l'envie de vivre.

H - 13. Plutôt que de nous endormir sur nos claviers respectifs, nous partons nous coucher.

H - 12:30. Tu le crois, toi, que j'arrive pas à dormir ?

H - 10. Je me réveille en sueur après avoir rêvé qu'on avait pas bouclé à temps.

H - 7:30. Je me réveille vingt secondes avant que mon premier réveil ne sonne.

H - 7. Je prends une minute pour méditer sur le fait qu'il est six heures du mat' un samedi matin. Je ne crois pas avoir jamais travaillé à six heures du mat' un samedi matin de ma vie. Et s'il y a un début pour tout, il y a des choses qui feraient mieux de ne jamais commencer.

H - 6. Je regrette de ne pas avoir de drogues plus forte que de la caféine. C'est pas comme ça qu'Erdös produisait des théorèmes, bordel !

H - 5:43. Je saute dans le premier bus qui peut m'amener en haut de la colline où se trouve mon bureau. Y a vachement moins de bus le samedi matin, dis-donc. Puis y a surtout des gens qui rentrent de soirée, dans ce bus, tiens. Couche-tard et lève-tôt se rencontrent dans le premier métro... Je chantonne du Bénabar, un signe que la fin est proche.

H - 5:15. Le soleil se lève et je me logue sur mon poste de travail.

H - 4. Je commence à essayer de produire le graphique dont on parle depuis hier sans rien faire.

H - 3:30. RHA PUTAIN rien ne marche.

H - 3. Mon cerveau ressemble à un film de guerre froide, avec l'alarme qui fait TUUUUU TUUUUUU TUUUUUU dans le sous-marin en clignotant rouge et tout le monde qui court dans tous les sens on sait pas trop vers où ni pourquoi. En fait, la caféine et les hormones de stress, ça suffit largement, comme drogue.

H - 2. Chef envoie une version non-définitive au cas où.

H - 1:12. Chef convient qu'il serait peut-être temps que j'arrête de me battre avec ce graphique et que je relise le papier.

H - 1. La section 2.2 est encore en chantier ou c'est juste moi ?

H - 45'. Super-thésarde a transformé les lignes les plus intéressantes du tableau maudit (cf. H-14) en jolis graphes. Je l'aime d'amour.

H - 35' Chef envoie une version non-définitive au cas où.

H - 30'. Le titre est tout pourri. Faut trouver un nouveau titre. Maintenant.

H - 25'. « Je touche plus à rien, je relis » dit Chef.

H - 22'. Super-thésarde partage ses dernières modifications.

H - 21'. Chef veut envoyer.

H - 20'30''. « ATTENDS J'AI PAS FINI », je crie sur skype.

H - 20'. OK, vas-y.

H - 19'. Chef confirme l'envoi de la dernière version.

H - 18'. Chef veut savoir s'il y a encore des modifs à faire. Mon cerveau s'écoule lentement par mes oreilles. Super-thésarde tape un truc incohérent à propos d'une douche et de son lit.

H - 17'. Freeeeeee, I'm freeeee faaaaaallin...

Depuis j'ai : passé du temps sur mon canapé, plein ; fait des courses dans la cohue du samedi après-midi ; rien glandé ; dormi ; fait la vaisselle qui s'accumulait dans l'évier ; rien glandé ; fait une tarte aux pommes avec des amis ; dormi ; mangé de la soupe préparée par quelqu'un d'autre ; rien glandé ; fait ma propre soupe ; dormi ; longuement réfléchi au fait que dans mon labo de thèse, on soumettait toujours un ou deux jours avant la date butoir et que personne ne s'en portait plus mal ; rien glandé.

C'était plutôt très bien.

La Science

Krazy Kitty — Tue, 03 Jan 2012 20:59:00 +0100

Dans les commentaires de mon bilan de 2011, que tu n'auras, j'en suis sûre, pas manqué de lire tellement ce genre de choses est original en cette saison, j'ai utilisé, afin de souhaiter à blueinkal une bonne année, les mots « science sympa ».

Lune, passée un peu plus tard par là, a trouvé la notion abstraite et j'en profite pour me reprendre : l'adjectif est bien fade. De la science sympa, ça fait science bien brave, allez, elle est pas méchante, regarde, dans les grandes lignes, ça marche, son affaire, on peut pas dire le contraire. Ce n'est pas de ça que je parle. J'ai écrit « science sympa », mais je pensais à ce que j'appelle en anglais hot science, la science sexy, graou, miaou-miam, comme tu voudras.

Attention, pas du sexy au sens geek du terme, façon dernière tablette ultra-légère de la marque à la pomme (voire, mieux, d'un de ses concurrents qui la livre ou, plus raisonnablement, te permet d'installer sans trop t'arracher de cheveux un OS libre dessus). Non, de la science qui t'émerveille, te fait bosser jusqu'à pas d'heure et te tire hors du lit le matin ; de la science qui met des étoiles dans tes yeux et te fait faire une pause dans ta conversation pour respirer un grand coup et dire « Oh, waouh ! ».

De la science bien faite, propre, clean, sans bavure ni conclusions hâtives. De la science élégante, bien léchée, innovatrice. De la science qui fait briller un peu plus les yeux de la personne qui t'en parle, battre son cœur un peu plus vite, un peu comme quand ta meilleure copine te parle de Julio, le bel hidalgo récemment rencontré qui l'a invitée à prendre un café ce week-end. De la science en laquelle tu crois, pas parce que tu en as envie mais parce que tu ne peux pas faire autrement : les preuves sont là, tu connais les moindres détails sur le bout de tes doigts, les explications alternatives ont été soigneusement vérifiées puis rejetées, tu ne peux pas imaginer le moindre artefact. De la science qui t'apprend quelque chose, que ce soit sur la marche du monde, le domaine super pointu dans lequel tu es experte, ou un phénomène, fut-il complètement abstrait, dont tu ne connaissais même pas l'existence avant-hier.

Et de la science comme ça, je t'en souhaite plein, pour 2012 et jusqu'à la fin de tes jours. Oh, pas nécessairement directement, je comprends que ça ne fasse pas palpiter tous les cœurs (mais si c'est le cas, oui, évidemment, steaming hot science all the way, de ta paillasse, ton bloc de brouillon ou poste de travail jusqu'à tes conférences, séminaires hebdomadaires et lectures quotidiennes). Mais à tous les scientifiques autour de toi, ceux qui partagent ta vie, ceux qui sont payés par tes impôts, ceux qui sont embauchés par des boîtes aux quatre coins du globe, ceux dont tu ne soupçonnes même pas l'existence. Parce que c'est le genre de science qui, au final, changera ta vie, que ce soit en améliorant le traitement d'une maladie, la vitesse de transmission des vidéos de chatons mignons jusqu'à ton écran, la sécurité de ta voiture, la qualité de l'eau que tu bois ou, en toute simplicité, notre et par extension ta compréhension du monde.

Si tu me trouves bien lyrique, réjouis-toi au contraire que ce dont j'ai choisi de faire mon métier (dans des conditions horaires et financières pas toujours jouasses, crois-moi) me tienne autant à cœur. Je t'autorise même à être jaloux.

Et si tu me trouves bien naïve, je me contenterai de te faire remarquer que tu réagis quasi instantanément aux mots écrits par une personne confortablement assise à trois, trente, trois cents ou trois mille kilomètres de toi, depuis un appareil qui peut ne pas peser plus lourd que quelques centaines de grammes, et que tu n'as pas vraiment l'air de t'en porter plus mal.

De onze à douze

Krazy Kitty — Sat, 31 Dec 2011 11:56:00 +0100

Gens, rends-toi compte, j'ai failli ne pas faire de bilan ~~comptable~~ de 2011. Calamitas !

Je ne savais pas trop qu'attendre de 2011. J'étais heureuse d'être de retour en Europe, et en même temps inquiète que cette situation géographique ne se traduise pas automatiquement en un bonheur intense ; ravie de rejoindre le labo que j'ai rejoint en mars, et en même temps pleine d'appréhension pour ce nouveau groupe, cette nouvelle institution, ces nouveaux projets et cette nouvelle direction de recherche ; excitée à l'idée de vivre en Allemagne, et en même temps peu enthousiaste à l'idée de galérer de nouveau dans une culture différente et de ne pas maîtriser la langue.

Les premiers mois ont été un peu difficiles ; il a fait froid et gris et il m'a fallu poser mes marques dans un pays où tant de choses étaient différentes, nouvelles, ou difficilement reconnaissables de l'autre côté de la barrière linguistique. Et puis j'ai commencé à m'installer, à rencontrer des gens, à comprendre ce que je faisais au boulot, à parler suffisamment bien allemand pour échanger à l'occasion quelques mots avec mes collègues (nous parlons anglais la plupart du temps) et rejoindre un orchestre amateur, à me sentir chez moi en Baden-Wurttemberg.

En 2011 j'ai voyagé dans six pays différents (sept en comptant deux escales à Copenhague, qui ne comptent pas), amélioré mon allemand, mon suédois, mon portugais et mon espagnol (j'ai déjà re-oublié le suédois et mon portugais se compose majoritairement d'espagnol lamentable avec des « ch » à la place des « s »), fait couper mes cheveux, galéré avec mon estime personnelle puis eu le courage d'écrire ça, exploré des coins de science insoupçonés (de moi), lu un nombre inavouable de bouquins (dont les titres sont encore moins avouables, dans 80% des cas, que leur nombre, car je lis des mauvais romans comme d'autres regardent des mauvaises émissions à la télévision), certains répertoriés sur goodreads, passé plus de temps avec ma famille et mes amis-de-Paris que lors des cinq années précédentes, rencontré des gens chouettes, dit des bêtises au mariage de mon meilleur ami, passé mon mois de décembre à courir partout (en Allemagne, en France et en Espagne), écrit beaucoup de cartes postales à défaut de billets de blog, et brûlé une tarte au potiron.

Bref, 2011 a finalement été bien chouette, et je ne sais comment remercier sans tomber dans la guimauve ceux qui m'ont accompagnée tout ou partie de ce chemin de leurs mots, de leurs hugs même à distance, de leur présence de loumière, de leurs plans foireux (et moins foireux) de dernière minute, de leurs cartes postales, de leurs conversations de gaucho-intellos, de leurs blagues de mauvais goût, de leur rigueur scientifique, de leur musique qui fait du bien aux oreilles, de leur perplexité face à la kulture allemande, de leurs tartes aux pommes et de leurs photos de vacances. En même temps, la guimauve, à faibles doses, c'est pas toujours mauvais, donc gens (vous savez qui vous êtes), je te bisoute.

2012 va roxer des ours polaires, et mes plans sont fort simples : avoir 27 ans, continuer de voyager et de faire de la jolie science bien propre, ne pas mourir d'apoplexie lors des élections présidentielles françaises et/ou américaines, décider de ce que je veux faire quand je serai grande (en 2013 (ou 2014) (vraisemblablement 2014) (mouahaha)). Une belle année à vous qui me lisez encore !

Chère municipalité de ma Ville Cholie

Krazy Kitty — Thu, 08 Dec 2011 23:04:00 +0100

Pour Noël, je voudrais bien soit du vrai éclairage de ville, soit une lampe de poche frontale (comme en ont tant de cyclistes, je me moquerais bien de leur look d'enfer mais je dois bien concéder qu'ils y voient, eux), afin d'éviter de me flanquer en l'air quand je me hâte pour aller à ma répète d'orchestre dans les zones de nuit noire de tes rues en travaux.

L'alto va bien (j'ai amorti sa chute, comme d'hab, l'incisive que je me suis cassée à neuf ans en le protégeant plutôt que mon visage en témoigne), le pupitre aussi, mon genou gauche, moins.

Poutous boiteux, K².

Organisons-nous

Krazy Kitty — Fri, 02 Dec 2011 23:57:00 +0100

Je prends l'avion dans neuf jours.

Nombre de mes collègues, se rendant à la même ~~semaine de festivités~~ conférence, prennent le même avion. (Je te jure, gens, on est au moins vingt dans cet avion, les autres passagers, s'il y en a, ne vont pas comprendre ce qu'il leur arrive.)

Hier matin, soit dix jours avant le décollage, ~~la secrétaire~~ l'assistante de notre directeur, qui s'est déjà démenée pendant environ deux semaines pour créer un magnifique tableau Excel de qui est dans quelle voiture de location sur place, charge un des post-doc d'organiser le trajet en taxi jusqu'à l'aéroport (puisqu'il nous faudra nous lever bien avant l'heure où blanchit la campagne et qu'à suffisamment, le léger surcoût par rapport au bus « Express » est plus que compensé par le fait d'arriver en vingt-cinq minutes au lieu d'une heure cinq — les Allemands n'ont pas la même définition de « express » que toi, c'est tout.)

Trente-six heures plus tard, j'ai dans ma boîte mail dix-huit messages sur le sujet. Donc quelques uns de gens qui manifestement sont inquiets de ne pas savoir, à neuf jours du départ, avec qui ils partageront un tacot.

Et on ne sait toujours ni combien de taxis il nous faut ni à quels points de départs (le choix étant « à l'institut » ou « en ville »).

Je crois parfois que si les Allemands ont l'air super organisés, c'est juste parce qu'ils ont effectivement besoin de commencer à planifier les choses très longtemps à l'avance pour que le nuage de poussière soulevé par leur agitation ait le temps de retomber.

Et tant qu'on y est à dire du mal de la Germanie, il serait peut-être temps que je te dise, ami lecteur, que Madame Eugénie (tu auras deviné tout seul de qui il retourne) tient régulièrement une chronique prussienne dans l'émission de qualité (j'en veux pour preuve que Madame Henriette passe au moins une chanson que je connais et que j'approuve par émission) qu'est Je m'ennuie bien, tous les vendredi à 19h sur RTF^[1] Limoges ou dans ton Internet

Notes

[1] Radio Trouble Fête, pas Radio The Fuck

Prova d'orchestra

Krazy Kitty — Sun, 27 Nov 2011 21:40:00 +0100

Probenwochenende — week-end qu'un orchestre (ou un chœur) amateur passe ensemble à répéter, le plus souvent dans un lieu (typiquement, une auberge de jeunesse) suffisamment éloigné pour que la majorité ne rentre pas dormir chez soi. La qualité de l'orchestre se trouve améliorée et des liens (à base de partage de dentifrice et de discussions sur la bio-éthique) qui se tissent entre les musiciens et de la douzaine d'heures de répétition en moins de deux jours.

J'y ai retrouvé tout un tas de gestes, d'habitudes et de petits bonheurs qui ne demandaient qu'à refaire surface. Si tu n'es pas musicien, ce qui suit va probablement te paraître assez ennuyeux, je te préviende.

Les instruments complètement désaccordés par la température de la salle.

L'archet qui patine parce que tu viens de faire... ah bah oui neuf bonnes heures de répète sans remettre de colophane.

La copine de pupitre débutante et que tu aides à s'accorder dans la cacophonie.

Les autres instruments qu'ils sont chouettes : c'est beau un basson, c'est gros un tuba, c'est joli la clarinette, je peux emprunter ton violoncelle ?

Le clarinettiste qui cherche désespérément une anche.

La joie d'exécuter une petite pièce sous la supervision du mec qui l'a écrite. Encore plus : la joie de découvrir que ça sonne bien (hey, un premier violon écrit une pièce avec un titre soit prétentieux soit second degré, tu te méfies).

Un trajet en voiture (une familiale, évidemment) à côté d'une contrebasse.

Les blagues sur les altistes.

Les violoncellistes qui gratouillent un des arrangements de Metallica par Apocalyptica dès qu'ils ont trois minutes.

Les cornistes qui sifflent un thème dans le réfectoire et les autres voix qui les rejoignent peu à peu.

Les répétitions en petits groupes où les symphonies se transforment en quatuors à corde.

Les tournes périlleuses, les pages qui volent, les crayons qui tombent.

Les discussions sans fin pour savoir s'il faut tirer ou pousser, ici, et ce passage-là, ça serait pas mieux crescendo, et les vents qui veulent bien faire le legato mais il faut qu'ils respirent aussi de temps en temps.

Le moment où tu as enfin dans les doigts un passage périlleux, ou celui où le trompettiste réussit enfin une phrase récalcitrante et que le reste de l'orchestre lui fait une ovation (à base de tapotements d'archets contre les pupitres, on reste mesurés).

Les conversations avec les gens qu'on ne connaît pas trop qui commencent invariablement par « quel est ton altiste préféré ? » (j'hésite entre Yuri Bashmet et Tabea Zimmermann), « quel est ton morceau pour alto préféré ? » (Harold en Italie ou l'arrangement pour alto de la sonate Arpeggione de Schubert, d'ailleurs, tiens, bave, et sois fort, ça coupe avant la fin, allez, pour te consoler, voilà Tabea et Christoph Esenbach qui se font les yeux doux), ou « quel est ton morceau préféré parmi ceux que tu as joué en orchestre ? » (le requiem de Mozart, mais je dois dire que le concerto pour violon de Tchaïkovski était costaud aussi).

Et puis quelques émerveillements et découvertes supplémentaires.

Le lien si particulier, empreint de blâme, de culpabilité, et d'une complicité presque tendre, qui t'unit au trompettiste qui t'a rendue à moitié sourde à te jouer dans l'oreille gauche pendant toute une répétition. (Tu te demandes ce que je fichais devant un trompettiste, tu as bien raison : la salle dans laquelle nous répétions étant bien trop peu profonde pour un orchestre de notre gabarit — imagine un peu, huit altistes —, nous nous sommes arrangés du mieux que nous avons pu et je me suis retrouvée devant un trompettiste et à côté d'un hautboïste).

La facilité déconcertante avec laquelle une séance de déchiffrage peut se transformer en une conversation sur l'existence de la vie hors du système solaire. En allemand. Avec des philosophes. Dont un qui veut savoir si un obscur concept latin se traduit en français (ne me demande pas le rapport, j'ai pas compris).

La surprise sans cesse renouvelée de la facilité avec laquelle les Allemands se fichent que mon allemand soit boiteux, la patience avec laquelle ils m'aident à trouver les bons mots, l'intérêt qu'ils portent à ce que je raconte avec mon vocabulaire d'enfant de six ans.

L'observation qu'il est fort difficile, quand tu ne maîtrises pas la langue qui est parlée et que tu as le cerveau embrumé par une journée de musique et d'allemand ainsi qu'un verre de vin, de savoir si le mec qui te cause te drague ou pas.

Et la corne qui menace de se reformer au bout de mes doigts.

Bande-son (en toute honnêteté pas les meilleures versions que je connaisse, mais bon, Youtube c'est quand même bien commode):
Akademische Festouvertüre — Johannes Brahms
Symphonie N° 104 — Joseph Haydn
Gloria — John Rutter (sans le chœur pour l'instant, et avec un arrangement super chouette qui inclut cordes et bois).